Poli Malo

Cuando era pequeña y jugábamos al poli-ladrón siempre me pedía ser policía. Era fácil, claro, todos queríais ser ladrones. En mi caso no me quería ni imaginar en el papel de ladrón, la manía persecutoria es lo que tiene... Era capaz de pararme y enfrentarme a mi persecutor con los dientes afilados o, en los días en que mi manía se encontraba más calmada, soltaba un “venga vaaa, ya me has pillado, ¡pero deja de perseguirme por tu madreee!”

Crecemos y parece que nos vuelven a tocar los mismos papeles. De nuevo vuelvo a colocarme la placa, pero en este caso llevo en la frente escrito con permanente del gordo “poli malo”. Y no es que haya parido de pronto y sin avisar, no, pero se veía venir.

Porque yo tengo paciencia, y no soy de las que se conforman con llevar la razón o llevar la razón y punto. Pero si alguien se está jodiendo la vida y de paso las de los que le rodean, puede haber un arco iris de por medio, pero si la solución está ahí y no se quiere tomar, ni blanco ni negro ni amarillo fosforescente: se llama estupidez. A mí que no me engañen.

Pero así son las cosas: problemas claros, soluciones claras pero enfermedad que no deja ver las cosas como son. Y así también: personas que se preocupan, especialistas que se preocupan y afectada haciéndose la víctima y tratando de manipular para no tener que tomar una solución que no le apetece. Lo se, no es fácil. Pero es lo que hay.

Así que aquí estamos en el papel de hija de puta, hablando claro, sin saber por qué, ni hasta cuando, ni siquiera si servirá de algo. Y tú haciéndome sentir como una inútil. Tampoco es fácil, y lo sabes. Pero es lo que hay: ni siquiera con este papel te puedo ayudar. Y sinceramente ya no se cómo carajo hacer para que madures contra tu enfermedad, pero está claro que tú no me lo vas a decir.

Estamos empezando a cansarnos mutuamente. Tanto tiempo esperando este momento, y ahora, justo cuando estás más cerca, parece que no hemos estado tan alejadas en toda nuestra puta vida. Yo trato de ponerle remedio... ¿y tú?